17:36
Hay días,
en que todo es huidizo
entre los dos.
El viento,
que no te besa en mi nombre;
las horas,
desincronizadas y erráticas;
los pensamientos
cuya prontitud se aletarga;
se fragmentan las sonrisas;
se truncan mis deseos de verte;
se aligera la sangre
y se espesa el aire.
Y un nudo aprisiona el tiempo,
en un parto indefinible,
en que te extraño
y los recuerdos son aves fugaces.
No eres tú,
ni soy yo.
No somos.
Son los días.
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